Vivimos en un mundo que podemos observar, tocar, escuchar y compartir con otras personas. Hay acontecimientos que ocurren independientemente de nosotros: alguien llega o se va, recibimos una noticia, escuchamos determinadas palabras, un proyecto comienza, una relación cambia, algo que esperábamos sucede o, simplemente, no sucede.
Sin embargo, nuestra vida no transcurre únicamente en ese mundo exterior. Existe otro espacio, menos visible pero igualmente real: el mundo que se construye dentro de nosotros a partir de aquello que vivimos.
Una persona no solamente escucha unas palabras; las interpreta. No solamente atraviesa una experiencia; le atribuye un significado. No solamente recuerda; reconstruye. No solamente espera; anticipa. No solamente siente; intenta comprender lo que siente.
A esa compleja construcción podemos llamarla la arquitectura de la vida interior. Y, como sucede con cualquier arquitectura, la nuestra no apareció terminada, se ha ido construyendo a lo largo de los años.
Hay partes que elegimos y otras que simplemente heredamos o aprendimos. Algunas surgieron de experiencias agradables; otras, de momentos difíciles. Hay ideas que alguna vez nos ayudaron a comprender el mundo y quizá continúan haciéndolo. Otras permanecen ahí, aunque la persona que somos hoy ya no sea la misma que las necesitó.
Nuestra vida interior, por tanto, no es una obra terminada: está viva.
Se modifica con aquello que experimentamos, con las personas que conocemos, con las pérdidas y los encuentros, con lo que aprendemos, con aquello que cuestionamos y también con las decisiones que vamos tomando. Quizá por eso conocernos no significa encontrar una definición definitiva de quiénes somos.
Podemos pasar muchos años afirmando:
“Yo soy así.”
“Siempre he pensado de esta manera.”
“Esto es lo que necesito.”
“Esto es lo que quiero.”
Y un día, descubrir que algo ha cambiado. No necesariamente porque antes estuviéramos equivocados, sino porque también nosotros hemos cambiado.
Conocernos no es definirnos
A veces entendemos el autoconocimiento como la búsqueda de una respuesta:
¿Quién soy?
Pero quizá exista una pregunta igualmente importante:
¿Quién estoy siendo en este momento de mi vida?
La primera puede llevarnos a buscar una definición; la segunda nos invita a observar un proceso; porque somos continuidad, pero también transformación.
Conservamos partes de nuestra historia y, al mismo tiempo, podemos revisarlas, resignificarlas y descubrir maneras diferentes de relacionarnos con ellas. No somos una casa que un día quedó terminada, somos una construcción que continúa habitándose mientras se transforma.
Hay habitaciones que conocemos y otras que apenas visitamos
Podemos conocer perfectamente algunas partes de nosotros mismos y desconocer otras. Sabemos qué nos gusta, qué nos molesta, cuáles son algunas de nuestras fortalezas o cómo solemos reaccionar en determinadas circunstancias. Sin embargo, hay aspectos que solamente descubrimos cuando la vida nos coloca frente a una situación nueva.
A veces no sabemos cómo hacer frente a una pérdida hasta que perdemos. No sabemos cómo recibimos el reconocimiento hasta que llega. No sabemos cuánto podemos adaptarnos hasta que algo cambia. No sabemos qué somos capaces de hacer hasta que una circunstancia nos exige algo que nunca habíamos necesitado hacer.
La vida exterior, entonces, también va revelando nuestra arquitectura interior. Hay experiencias que funcionan como puertas, otras como ventanas y, algunas como espejos. Nos permiten descubrir partes de nosotros que estaban ahí, pero que todavía no habíamos tenido ocasión de conocer.
Habitar no es controlar
Conocer nuestra vida interior tampoco significa pretender dominarla. No necesitamos controlar cada pensamiento, explicar cada emoción ni comprender inmediatamente todo cuanto nos sucede.
Hay momentos en los que sabemos perfectamente lo que sentimos y otros en los que no. Hay decisiones claras y otras que necesitan tiempo. Hay contradicciones. Hay preguntas que permanecen abiertas. Hay experiencias cuyo significado comprendemos muchos años después.
Una vida interior sana no necesita ser una vida interior completamente resuelta.
Tal vez, una parte de la madurez consista precisamente en aprender a convivir con aquello que todavía no comprendemos de nosotros mismos.
Poder decir:
“No sé.”
“No tengo una respuesta todavía.”
“Necesito tiempo.”
“Esto que estoy viviendo me está mostrando algo que aún estoy descubriendo.”
Sin sentir que esa falta de certeza representa una falla.
También necesitamos espacio interior
Cuidamos nuestros espacios exteriores.
Ordenamos una habitación.
Abrimos una ventana.
Retiramos aquello que ya no utilizamos.
Buscamos silencio cuando necesitamos descansar.
Pero pocas veces pensamos en la necesidad de crear espacio dentro de nosotros. Espacio para preguntarnos qué queremos antes de responder a lo que otros esperan. Espacio para reconocer que hemos cambiado de opinión. Espacio para sentir algo sin tener que explicarlo inmediatamente. Espacio para reconsiderar una decisión. Espacio para descubrir que una forma de vivir que antes tenía sentido, quizá ya no lo tiene.
Espacio, incluso, para no saber.
Quizá una vida interior demasiado llena de certezas, obligaciones, explicaciones y respuestas aprendidas deja poco lugar para descubrir algo nuevo.
Una arquitectura propia
Con el tiempo podemos empezar a preguntarnos cuánto de nuestra vida interior hemos elegido verdaderamente.
Cuántas ideas recibimos.
Cuántas expectativas adoptamos.
Cuántas formas de entender el éxito, el amor, la familia, el trabajo, la edad, la felicidad o incluso a nosotros mismos llegaron desde fuera y permanecieron dentro sin que volviéramos a examinarlas. No se trata de rechazarlas por haberlas aprendido de otros.
Muchas pueden seguir representándonos profundamente. Se trata simplemente de preguntarnos:
¿Esto todavía , tiene sentido para mí?
Porque crecer también puede significar revisar nuestra propia casa interior y decidir qué queremos conservar, qué necesita transformarse y qué ya cumplió su función.
Una vida interior que pueda ser habitada
Quizá el propósito final no sea construir una arquitectura perfecta.
Una casa perfectamente ordenada, sin contradicciones, sin dudas, sin recuerdos dolorosos y sin habitaciones desconocidas probablemente no sea una casa humana.
Nuestro mundo interior contiene luces y sombras, certezas y preguntas, fortalezas y vulnerabilidades, recuerdos que nos acompañan y posibilidades que todavía desconocemos; todo eso forma parte de nosotros. Por eso, más que aspirar a una vida interior perfecta, podemos aspirar a una vida interior habitable.
Un lugar en el que podamos encontrarnos sin necesidad de fingir. En el que podamos cambiar sin sentir que traicionamos a quien fuimos, en el que podamos cuestionarnos sin destruirnos, en el que podamos reconocer nuestras contradicciones. En el que haya espacio para aprender, para reconsiderar, para sentir, para elegir y también para descansar.
Porque tal vez conocernos profundamente no consista en llegar algún día a una respuesta definitiva sobre quiénes somos; tal vez consista en desarrollar la capacidad de seguir encontrándonos a lo largo de todas las personas que seremos durante nuestra vida.
Y quizá de eso se trate, finalmente, la arquitectura de la vida interior: no de terminar de construirnos, sino de aprender a habitarnos mientras seguimos cambiando.
